Cordées sur un banc de parc, les petites demoiselles de rose vêtues, fument dans un synchronisme poétique. C’est l’été, les joues picotées en témoignent – elles jacassent au soleil.

À quelques mètres de là, sur un arbre appuyé, je parcoures un bouquin sans vraiment lire. J’observe ce que le vent soulève. Les petites demoiselles de rose fardées, devinent mon stratagème.

Elles chuchotent désormais, comme si je pouvais les entendre. J’esquisse un sourire. Je continue de ne pas lire. La plus grande des trois met fin à la fumette et s’avance vers moi avec un air de m’as-tu-vue.

Pantois, je profite des 17 secondes qui la sépare de moi pour essuyer l’écume sur le coin de mes lèvres. Et je lis, pour vrai, afin qu’elle croit à mon personnage.

Elle me rejoint. Nous discutons.

Les deux autres petites demoiselles de rose chaussées, toujours assises sur le banc de bois, semblent déroutées par la durée de notre conversation. Je chuchote, pour leur rendre la monnaie de leur pièce

La plus petite des deux éteint sa cigarette et s’avance vers nous avec un air de je-ne-sais-quoi. Elle accélère le pas, comme une majorette qui vient de se faire larguer par le capitaine de l’équipe de foot.

Elle nous rejoint. Nous discutons.

L’autre petite demoiselle de rose juponnée, désormais seule, regarde ailleurs mine de s’en foutre. Puis elle se retourne, d’un mouvement sec, avec un air de ras-le-coco.

Elle sort un revolver rose. Elle nous met chacun une balle. Elle balance son mégot.

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